Primaveral angostura

Que me siento que no termino de arrancar, oiga. Sigo exuberante, atrapada en los brotes de mi segunda vida, tanteando las paredes de mi vientre, acorralada en el tic-tac mudo de mi vulva. No encuentro a veces la respiración, ni el aliento, ni el sentido, ni el camino. Rasco detrás de esta estampa y descubro una cara desconocida. Intuyo que debe tratarse de mí aunque nunca me he visto, aunque no me reconozco, aunque no sé mi nombre. No escribiría una historia si no fuese porque está llena de hilos de infinitos colores. Las tardes llegan con premura, casi sin dejar que ocurra el mediodía. Mi silencio es una gota que va acumulándose en mi alma hasta enloquecerme si no se derrama. Viviré esos días hacia atrás: los de mi nacimiento, los de mi infancia, los de la escuela, los de la adolescencia, los de la infamia, los de la gracia, los de la conciencia, los de la dicha. Pasearé con mis dedos por esa verdad inocente, por ese recorrido histórico de esta Emperatriz. Puede que esté en varios mundos ahora, que mi confusión sea la propia de la que camina con más pies que de costumbre, que no esté andando sino que vuele, que no haya suficientes margaritas. Me escurro en el gozo de mi poesía mística, en el cantar de la belleza que el espíritu inspira, en la blandura de la hermosura del corazón que brota y brota con ternura. Ay, cómo puede cambiar el color del día con la expresión de la libertad, con la creatividad a raudales cabalgando sin guía… Me uno al arte que soy, a este fiel compromiso, a la iluminación de cada molécula mía.

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